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Gritos jóvenes de voces adineradas en las habitaciones de Clive Kempthorpe. Caras pálidas: se desternillan de la risa, abrazándose unos a otros. ¡Oh, me muero! ¡Díselo a ella poco a poco, Aubrey! ¡Me muero! Salta y cojea alrededor de la mesa, los faldones de su camisa hechos jirones azotando el aire, los pantalones en los tobillos perseguido por Ades de Magdalen con las tijeras del sastre. Una cara asustada de ternero, lustrosa de mermelada. ¡No quiero que me den de tajos! ¡No me mareéis!

Gritos desde la ventana abierta, que estremecen la tarde en el patio. Un jardinero sordo, con delantal, enmascarado con la cara de Matthew Arnold, empuja su segadora sobre el césped sombrío, observando atentamente las briznas danzarinas de pasto seco.

Para nosotros mismos… nuevo paganismo… omphalos^[20].

—Que se quede —dijo Stephen—. No tiene nada de malo excepto de noche.

—Y entonces ¿de qué se trata? —le preguntó Buck Mulligan con impaciencia—. Vomítalo. Soy completamente franco contigo. ¿Qué tienes ahora contra mí?

Hicieron un alto, mirando hacia el cabo romo de Bray Head^[21], que asomaba en el agua como el morro de una ballena dormida. Stephen liberó su brazo en silencio.

—¿Quieres que te lo diga? —le preguntó.

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