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—No tiene que darme las gracias —dijo el señor Deasy—. Usted se lo ha ganado.

La mano de Stephen, libre de nuevo, volvió a las conchas huecas. Símbolos también de belleza y de poder. Un bulto en mi bolsillo. Símbolos mancillados por la codicia y la miseria.

—No lo lleve así —le previno el señor Deasy—. Se le puede caer y perderlo en cualquier sitio. Cómprese uno de estos aparatos. Le resultará muy práctico.

Contestar algo.

—El mío estaría vacío a menudo —afirmó Stephen.

La misma habitación y la misma hora, la misma sabiduría: y yo el mismo. Tres veces ya. Tres lazos a mi alrededor aquí. Bien. Si quiero, puedo romperlos en este instante.

—Porque usted no ahorra —dijo el señor Deasy, señalándolo con su dedo—. Usted todavía no sabe lo que es el dinero. El dinero es poder, cuando usted haya vivido tanto como yo. Yo sé, yo sé. Si la juventud supiera. ¿Pero qué dice Shakespeare? No pongas más que dinero en tu bolsa.

—Yago —murmuró Stephen.

Levantó su mirada de las vanas conchas y la fijó en los ojos del viejo.

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