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—Yo también tengo sangre rebelde —afirmó el señor Deasy—. Por el lado de la rueca. Pero desciendo de sir John Blackwood, que votó por la Unión^[16]. Somos todos irlandeses, todos hijos de reyes.

—¡Ay! —dijo Stephen.

—Per vias rectas —agregó el señor Deasy con firmeza—, tal era su lema. Votó por ella, y para hacerlo calzó sus botas de campaña, cabalgando desde Ards of Down hasta Dublín.

Trota, trota, trota rocín,

el áspero camino a Dublín^[17].

Un tosco escudero a caballo con relucientes botas de campaña. Bonito día, sir John. Bonito día, su señoría… Día… Día… Dos botas de campaña, columpiándose, trotando a Dublín. Trota, trota, trota, trota rocín.

—Esto me recuerda —dijo el señor Deasy— que usted, señor Dedalus, puede hacerme un favor por medio de alguno de sus amigos literatos. Tengo aquí una carta para la prensa. Siéntese un momento. No tengo más que copiar el final.

Se dirigió hacia su escritorio cerca de la ventana, arrimó su silla dos veces y leyó en voz alta algunas palabras de la hoja colocada en el rodillo de su máquina de escribir.

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