Una noche, incapaz de soportar más el peso de sus pensamientos, Michael se presentó en el salón donde Francesca estaba sentada junto al fuego, leyendo un libro. Al verlo, ella levantó la vista, pero no dijo nada.

—Francesca… —empezó él, pero las palabras se le atragantaron en la garganta. —¿Vas a decirme la verdad esta vez, o solo vienes a mentirme de nuevo?

La dureza en su voz lo golpeó como un látigo, pero Michael sabía que se la había ganado. Se acercó lentamente, como si cada paso lo llevara más cerca del abismo.

—La verdad es que no sé cómo estar cerca de ti sin… sin sentir que estoy traicionando a John.

Por un momento, Francesca lo miró confundida, pero entonces sus palabras comenzaron a encajar en su mente. Su respiración se volvió pesada, y su voz apenas fue un susurro. —¿Qué estás diciendo, Michael?

Él apretó los puños, luchando contra el impulso de huir. Sabía que ya no había vuelta atrás. —Estoy diciendo que lo único que he hecho desde que murió John es intentar convencerme de que puedo olvidarte… y he fallado cada maldito día.

El silencio que siguió fue denso, cargado de todo lo que nunca habían dicho. Francesca se levantó lentamente, sus ojos llenos de una mezcla de incredulidad y algo más que Michael no pudo identificar.