—¿Cuánto tiempo más vas a castigarme con tu silencio? —le espetó un día, encontrándolo solo en la biblioteca. Michael levantó la vista de los papeles que pretendía leer, sus ojos oscuros y cargados de emociones que él se esforzaba por enterrar. —No estoy castigándote, Francesca. —Entonces, ¿por qué me evitas? ¿Por qué no puedes ni mirarme a los ojos?

Él dejó escapar un suspiro profundo, consciente de que no podía seguir escapando. Pero tampoco podía decirle la verdad, no cuando lo único que sentía por ella era una mezcla de deseo y culpa que lo consumía.

—Te prometo que no es por ti. Es… por mí. —Era una verdad a medias, y eso lo hacía más doloroso.

Francesca lo observó en silencio por un momento, buscando en su rostro alguna señal de sinceridad. Finalmente, negó con la cabeza y salió de la habitación, dejando tras de sí un vacío que parecía llenar todo el aire.

La ausencia de Francesca en los días siguientes fue como una herida abierta para Michael. Cada vez que se cruzaban, ella lo saludaba con frialdad y una sonrisa forzada, y la distancia entre ellos parecía insalvable. Pero, en el fondo, él sabía que no podía seguir así. Si el amor por ella lo estaba destrozando, al menos podía asegurarse de que ella nunca lo supiera.