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Ayer, en el café City, estando allí con Löwy, pequeño desmayo. Me incliné sobre una hoja de periódico para ocultarlo.

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La hermosa silueta de Goethe de cuerpo entero. Impresión simultánea de disgusto a la vista de ese cuerpo perfecto, pues es inimaginable que quepa superarlo y, sin embargo, esa perfección tiene el aspecto de haberse formado casualmente. La postura erguida, los brazos colgando, el cuello delgado, la flexión de las rodillas.

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La impaciencia y la tristeza por mi lasitud se alimentan especialmente de la perspectiva del futuro que esa lasitud favorece y que jamás pierdo de vista. ¡Qué noches, qué paseos, qué desesperación en la cama y en el canapé,

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7.II 1912 me aguardan todavía, peores que los que ya he superado!

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