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Pero Georg prefería escribir cosas de este tipo a confesar que él mismo se había comprometido hacía un mes con la señorita Frieda Brandenfeld, una joven de familia acomodada. A menudo hablaba con su prometida sobre este amigo y la peculiar relación epistolar que con él mantenía. De modo que no vendrá a nuestra boda, decía ella, aunque tengo derecho a conocer a todos tus amigos. «No quiero molestarlo», respondía Georg, «entiéndeme bien, probablemente vendría, al menos así lo creo, pero se sentiría obligado y perjudicado, tal vez me envidiaría y luego volvería solo, descontento e incapaz de superar nunca su descontento. Sólo… ¿sabes lo que es eso?» «Sí, pero ¿no podría enterarse de nuestra boda por otros medios?» «Eso es algo que no puedo impedir, aunque resulta improbable dada su forma de vida.» «Si tienes amigos así, Georg, no hubieras debido comprometerte.» «Sí, y la culpa es de los dos, pero incluso ahora no quisiera que nada cambiase.» Y cuando ella, respirando agitadamente bajo sus besos, añadía: «La verdad es que esta historia me mortifica», él consideraba francamente inofensivo escribirle todo a su amigo. Yo soy así y así tiene que aceptarme, se decía, no puedo proyectar una imagen de mí que quizá sea más apropiada que yo mismo para mantener amistad con él.

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