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29.V 1914. Mañana a Berlín. Esta entereza que siento, ¿es una entereza nerviosa o es una entereza real, en la que pueda confiar? ¿Cómo es posible? ¿Será cierto que, una vez que uno ha aprendido por fin a escribir, ya nada puede fallar, nada se hunde, si bien sólo en escasas ocasiones irrumpe algo sobremanera elevado? ¿Será la inminencia de mi matrimonio con Felice? Es un estado especial, pero que, ile todas formas, no me resulta completamente extraño en el recuerdo.

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Largo rato con Pick delante del portal. Pensando únicamente en cómo librarme pronto de él, pues arriba estaba esperándome mi cena de fresas. Cuanto escriba ahora sobre él será una bajeza, pues no se lo dejo ver o estoy contento de que no lo vea. Pero mientras salga con él yo también soy culpable de su forma de ser y por ello cuanto diga de él es aplicable también a mí, si se prescinde de la artificiosidad que hay en una observación como ésta.

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