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29.VII [1914]. Los dos amigos, el uno rubio, parecido a Richard Strauss, sonriente, reservado, hábil; el otro moreno, vestido con corrección, suave y firme, demasiado dúctil, sisea; ambos sibaritas, beben continuamente vino, café, cerveza, aguardiente, fuman sin interrupción, uno le llena la copa al otro, su cuarto, que queda frente al mío, lleno de libros franceses, escriben mucho, cuando hace buen tiempo, en la sofocante sala de escribir.

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Josef K., hijo de un rico comerciante^[534], tras tener una fuerte discusión con su padre —el padre le había reprochado su vida disoluta y exigido su cese inmediato—, fue una noche, sin un propósito determinado, sólo por completa inseguridad y cansancio, a la Casa de los Comerciantes, que se alzaba aislada cerca del puerto. El portero le hizo una profunda reverencia. Josef, sin saludarlo, lo miró fugazmente. «Estos silenciosos subordinados hacen todo lo que uno presupone en ellos», pensó. «Si pienso que me observa con miradas inconvenientes, lo hace realmente.» Y, de nuevo sin saludarlo, se volvió otra vez hacia el portero; éste se volvió hacia la calle y alzó la vista hacia el cielo cubierto de nubes.

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