Diarios & Carta al padre

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Sensación agradable cuando el médico auscultaba una y otra vez mi corazón, pidiéndome que pusiera el cuerpo cada vez en una posición diferente, sin llegar a ninguna conclusión. Se detuvo especialmente palpando la zona del corazón, la cosa duró tanto que casi parecía que lo hiciera sin motivo alguno.

Pelea de las mujeres por la noche en el compartimiento, donde la lámpara estaba tapada. Cómo la francesa tumbada gritó desde la oscuridad y la señora de más edad, a la que había comprimido con los pies contra la pared y que hablaba mal francés, no supo cómo reaccionar. En opinión de la francesa, debía irse de allí, transportar su equipaje al otro lado, al asiento trasero, y dejarla estirarse. El médico griego de mi compartimiento le dijo expresamente que no tenía razón, en un francés deficiente y claro, aparentemente basado en alemán. Fui a buscar al revisor, que las separó.

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De nuevo junto a aquella señora, que por lo demás también es una maniática de la escritura. Lleva consigo una carpeta llena de papel de cartas, plumas y lápices, lo que en conjunto resulta muy estimulante.

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Ahora parece que estemos en familia. Fuera llueve, la madre echa cartas y el hijo escribe. No hay nadie más en la sala. Como es sorda, podría llamarla madre.


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