Pero él no escuchaba. Estaba perdido en un sueño febril, ignorando el ceño fruncido de Lilah y el gruñido bajo del viejo Hercules, el spaniel de la tía Amanda, que observaba la escena desde el asiento del porche. La vida en la plantación de Boxhill, en Virginia colonial, era tan rígida como sus normas sociales. Lilah, criada bajo el sol abrasador de Barbados, estaba habituada a un aire más libre, donde los hombres podían hablar sin los floridos discursos que aquí parecían inevitables.

—¡Haga de mí el hombre más feliz del mundo! —Michael proclamó, avanzando su rostro hacia su muñeca, besándola con entusiasmo.

Lilah lo retiró con un movimiento firme, pero controlado. Sus instintos pedían algo más decisivo, quizás un empujón que lo enviara al suelo, pero el eco afilado de las reprimendas de su tía Amanda resonaba en su mente: "Una dama siempre guarda la compostura, incluso ante los más necios."

La paciencia de Lilah flaqueaba. Los meses en Boxhill habían traído una interminable procesión de pretendientes, cada uno más insípido que el anterior. Pero ninguno, ni siquiera este joven que insistía en hablarle como si fuera una diosa griega, había despertado en ella algo más que irritación.

—Señor Calvert, su atención me halaga, pero mi respuesta sigue siendo no.