No entiendo nada. ¿Cómo pudo hacerme esto? ¿Cómo pudo cambiarme por mi hermana en un instante?

No sé qué sentir. Solo sé que en este momento todo en mí se ha roto.

6 de julio de 1910

Pedro vino hoy a buscarme a la cocina. No sé de dónde saqué fuerzas para levantar la vista y verlo de frente.

—Lo hice por ti, Tita —dijo en voz baja—. Era la única manera de estar cerca de ti.

No supe qué decir. Porque, aunque sus palabras sonaban a promesa, yo solo sentía rabia y tristeza. ¿Cómo iba a soportar verlo todos los días al lado de Rosaura, llamándola esposa?

Quise llorar. Pero no lo hice. No frente a él.

Cuando se fue, Nacha me abrazó.

—No dejes que te quiten lo que amas, mi niña —susurró.

No sé cómo hacerlo. No sé si tengo fuerzas para luchar.

20 de enero de 1911

Hoy es la boda de Pedro y Rosaura. He pasado la mañana entera preparando el pastel. No quiero llorar, no quiero dejar que Mamá Elena vea mi dolor. Pero cada golpe a la masa, cada batida de huevos y cada gramo de azúcar llevan mi tristeza dentro.

Nacha me ayudó con la mezcla. Me miró con compasión y solo dijo: