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Los días de lluvia los pasaba en la cama. Su dormitorio era su refugio, allí podía quedarse acostada y entregarse a sus meditaciones. De vez en cuando, Fred le leía en voz alta. Pero a ella no le interesaba demasiado. Tenía muchos sueños que soñar, todo un filón sin explotar. Necesitaba tiempo.

Su mejor amiga en esta época era Ursula. La niña y la mujer de sesenta años, pensativa y frágil, parecían comprender el mismo idioma. En Cossethay todo era actividad y pasión, todo lo movían las poleas de la pasión. Ursula tenía entonces cuatro hermanos menores, un enjambre de niños, muchas vidas en continua pugna unas con otras.

Por eso, para la niña, la paz del dormitorio de su abuela era exquisita. Ursula encontraba aquí un paraíso de silencio, su propia existencia se volvía aquí sencilla y exquisita, como si fuera una flor.

Los sábados siempre iba a la granja, y siempre llevaba una pequeña ofrenda, un pañito hecho con tiras de papel de colores entrelazadas, o un cestito que había tejido en la escuela, o un dibujo de un pájaro con lápices de colores.

Cuando Ursula aparecía en la puerta, Tilly, aunque anciana todavía dueña de su autoridad, estiraba el cuello flaco para ver quién era.

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