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Lydia seguía molesta con Lensky. Cuando pensaba en su primer marido, ella siempre era más joven que él, siempre tenía veinte o veinticinco años, y estaba dominada por él. Lensky la incorporó a sus ideales como si Lydia no fuera un ser independiente, como si no fuera nada más que su ayuda de campo, o parte de su equipaje, uno de sus instrumentos quirúrgicos. A Lydia todavía le molestaba. Y él siempre tenía treinta años: murió a los treinta y cuatro. No sintió lástima de él. Era mayor que ella. Sin embargo, seguía doliéndole el recuerdo de aquellos días.

–¿Te gustaba más mi primer abuelo? –preguntó Ursula.

–Me gustaban los dos –dijo su abuela.

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