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Seguía sin haber respuesta.

–Mamá, no contesta –se oyó un grito–. Está muerta.

–Vete de aquí… No estoy muerta. ¿Qué quieres? –contestó la voz airada de la niña.

–Abre la puerta, nuestra Ursula –dijo la voz quejumbrosa.

Y todo terminaba. Tenía que abrir la puerta. Oyó chirriar el cubo en el piso de abajo, arrastrado por las baldosas de piedra, mientras la criada fregaba el suelo de la cocina. Y los niños entraron en el dormitorio.

–¿Qué estabas haciendo? ¿Por qué has cerrado la puerta?

Más tarde descubrió la llave de la sala parroquial y se refugiaba allí, sentada con sus libros encima de unos sacos. Allí comenzó un sueño nuevo.

Era la única hija de un anciano señor, y tenía poderes mágicos. Los días se sucedían en un trance de silencio, mientras Ursula deambulaba como un fantasma en la callada y antigua mansión, o correteaba por las terrazas dormidas.

La asaltó entonces una pena profunda: tenía el pelo negro. Quería tener el pelo rubio y la piel blanca. Detestaba su melena negra.

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