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Pero necesitaba salir de la tupida ilusión de su vida: de la ilusión del padre, cuya vida era una Odisea en un mundo exterior; la ilusión de su abuela, de realidades tan difusas y lejanas que se convertían en símbolos místicos: jóvenes campesinas con coronas de flores azules en el pelo, los trineos y la profundidad del invierno; de su abuelo joven de la barba negra, del matrimonio y la guerra y la muerte; entonces la multitud de ilusiones que en verdad le interesaban la llevaban a convencerse de que en realidad era una princesa polaca, de que vivía hechizada en Inglaterra, y en realidad no era aquella Ursula Brangwen; entonces, la envolvía el espejismo de sus lecturas: tenía que salir de aquella ilusión multicolor que era su vida, tenía que seguir adelante, ir a la escuela secundaria en Nottingham.

Era tímida y sufría mucho. Para empezar, se mordía las uñas y tenía una dolorosa conciencia de sus dedos, se avergonzaba de ellos, se sentía desprotegida. Esta vergüenza la obsesionaba de una manera desmedida. Se torturaba durante horas, pensando que no podía quitarse los guantes: podía decir que se había escaldado las manos, si por casualidad se quitaba los guantes sin darse cuenta.

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