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Por las mañanas, camino del colegio, veía las flores del espino humedecidas, sus semillas rosáceas flotando en un cuenco de rocío. Las alondras entonaban su trémulo canto al nuevo sol, y todo el campo estaba alegre. Era una violación zambullirse en el polvo y la grisura del pueblo.

Se paraba delante de la clase incapaz de entregarse a la actividad de la enseñanza, de transformar su energía, que suspiraba por los campos y la dicha de los comienzos del verano, para dominar a cincuenta niños e inculcarles un poco de aritmética. Estaba algo ausente. No conseguía caer en el olvido. Un tarro con ranúnculos y perejil loco en la repisa de la ventana la transportaba a los prados, donde la exuberancia de la hierba casi sumergía las margaritas y los ramilletes rosados de la flor de cuclillo. Pero lo que veía delante eran las caras de cincuenta niños. Casi parecían enormes margaritas desdibujadas entre la hierba.

Había un brillo en su expresión, una leve irrealidad en su manera de enseñar. No veía a los niños del todo. Combatía entre dos mundos, el suyo propio, de flores y joven verano, y este otro mundo del trabajo. Y entre ella y los alumnos se interponía el destello de su propio sol.

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