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La mañana transcurría con una lejanía y una quietud extrañas. Llegaba la hora de comer y pasaba un rato feliz en compañía de Maggie, con las ventanas abiertas de par en par. Después iban al cementerio de St. Philips, donde había un rincón en sombra debajo de los espinos rojos. Y allí hablaban y leían a Shelley o a Browning, o algún libro sobre «Las mujeres y el trabajo».

Y, otra vez en clase, Ursula seguía existiendo en el rincón en sombra del cementerio, donde los pétalos sonrosados y rojos esparcidos al pie del árbol parecían un manto de conchas diminutas en una playa, y unas veces las campanas redoblaban con grandilocuencia, y otras veces cantaba un pájaro, mientras la voz de Maggie se entrelazaba dulce y suave.

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