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Ahora, todas las horas que pasaba en clase, menos los ratos en el laboratorio de botánica, donde el misterio aún conservaba su esplendor, Ursula se sentía degradada, inmersa en una parodia, en un intercambio de baratijas.

Los últimos trimestres siempre estaba enfadada y tensa. Prefería estar fuera y ganarse la vida. Incluso la calle Brinsley y el señor Harby le parecían reales en comparación con este ambiente. La violencia con que había odidado la escuela de Ilkeston no era nada comparada con la estéril degradación de la universidad. Pero tampoco quería volver a la calle Brinsley. Obtendría su licenciatura y daría clases por algún tiempo en algún centro de enseñanza secundaria.

El último año de carrera transcurrió muy despacio. Ursula veía acercarse el momento del examen y la partida. Y notaba el sabor a ceniza de la desilusión. ¿Sería su paso siguiente igual que éste? Siempre un umbral luminoso en la lejanía, y luego, al acercarse, resultaba que el umbral luminoso era la puerta de acceso a otro patio miserable, sucio, activo y muerto. Siempre la cumbre resplandecía bajo el cielo, y luego, al alcanzarla, únicamente alcanzaba a ver otro valle sórdido rebosante de actividad infame y amorfa.

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