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¿Tenía que entregarse a él, tenía que someterse a él? Algo la compelía, y al mismo tiempo ese algo no era real. Siempre el dolor, el dolor de la irrealidad, de su entrega a Skrebensky. ¿Qué la ataba a él si no estaba atada a él? ¿Por qué persistía la falsedad? ¿Por qué la corroía la falsedad, la corroía sin tregua, por qué no lograba despertar a la claridad, a la realidad? Si al menos pudiera despertar, si al menos pudiera despertar, la falsedad del sueño, de su vínculo con Skrebensky, se esfumaría. Pero el sueño, el delirio, la inmovilizaban. Incluso cuando estaba tranquila y serena no conseguía librarse de su hechizo.

Sin embargo, no estaba sometida a su hechizo. ¿Qué extraño vínculo la ataba a él? Estaba atada. ¿Por qué no podía romper esta atadura? ¿Qué era? ¿Qué era?

En su delirio, se repetía mil veces esta pregunta. Y, por fin, el agotamiento le ofreció la respuesta: era el hijo que esperaba. El hijo la ataba a él. El hijo era como una cuerda atada en su cerebro, muy apretada. La ataba a Skrebensky.

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