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Sin embargo, nadie lo decía en voz alta. El susurro estaba en todas partes, y, en consecuencia, nadie decía aquello. Del mismo modo que a nadie se le ocurre decir: «¡Respiramos!» a pesar de que la respiración entra y sale todo el tiempo.

—Madre —dijo Paul, el chico, cierto día—, ¿por qué no tenemos un coche propio? ¿Por qué utilizamos siempre el de tío, o un taxi?

—Porque somos los parientes pobres —dijo la madre.

—Pero ¿por qué lo somos, madre?

—Bueno… Supongo —dijo ella, lenta y amargamente— que se debe a que tu padre no tiene suerte.

El muchacho permaneció callado un rato.

—¿La suerte es dinero, madre? —preguntó, con cierta timidez.

—No, Paul, no exactamente. Es lo que hace que uno tenga dinero.

—¡Oh! —dijo Paul, con vaguedad—. Imagino que cuando tío Oscar dice «sucia sortuna» quiere decir dinero.

—«Sucia fortuna» sí quiere decir dinero —dijo la madre—, pero se dice fortuna, no sortuna.^[1]

—¡Ah! —dijo el niño—. Pero ¿y la suerte, qué es, madre?

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