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—Bueno… No quiero que se decepcione… Es un joven aficionado, un buen aficionado, señor. ¿No preferiría preguntárselo a él directamente? Se divierte con eso, y quizá pensaría que le he traicionado, señor, sin ánimo de ofenderle.

Bassett estaba serio como un obispo.

El tío volvió a su sobrino y lo llevó a pasear en coche.

—Dime, Paul, viejo, ¿has apostado alguna vez por un caballo? —preguntó el tío.

El niño observó atentamente a aquel hombre bien parecido.

—Bueno, ¿crees que no debería? —dijo evasivamente.

—¡No es eso! Pensaba que quizá pudieras aconsejarme para el Lincoln.

El coche salió de la ciudad, en dirección a la casa de tío Oscar en Hampshire.

—¿Palabra de honor? —dijo el sobrino.

—¡Palabra de honor, chico! —dijo el tío.

—¡Bueno! Pues: ganará Daffodil.

—¡Daffodil! Lo dudo, muchacho. ¿Qué te parece Mirza?

—Sólo conozco al ganador —dijo el niño—. Será Daffodil.

—Daffodil, ¿eh?

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