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—Es el señorito Paul, señor —dijo Bassett con voz baja y reverente—. Es como si le viniera del cielo. Como con Daffodil, ahora, en el Lincoln. Era seguro como dos y dos son cuatro.

—¿Apostó usted algo a Daffodil? —preguntó Oscar Cresswell.

—Sí, señor. Gané bastante.

—¿Y mi sobrino?

Bassett permaneció obstinadamente callado, mirando a Paul.

—He ganado mil doscientas, ¿verdad, Bassett? Le dije a tío que iba a apostar trescientas a Daffodil.

—Así es —dijo Bassett, asintiendo con la cabeza.

—Pero ¿dónde está el dinero? —preguntó el tío.

—Lo tengo en lugar seguro, señor. El señorito Paul puede disponer de él en cualquier momento que me lo pida.

—¡Cómo! ¿Mil quinientas libras?

—¡Mil quinientas veinte! Es decir, mil quinientas cuarenta, con las veinte que he ganado durante las carreras.

—¡Es asombroso! —dijo el tío.

—Si el señorito Paul le ofrece asociarse, señor, yo, en su lugar, aceptaría, dicho sea con su permiso, señor —dijo Bassett.

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