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—Sí, sí —exclamó el joven, cuyo rostro se iluminó—. ¿Lo ha leído usted?

—Sí, muy bonitos sus versos…, muy bonitos… Solamente que ¿espera usted vivir con lo que le proporcionen sus versos?

—Ciertamente…, un día u otro…

—Un día u otro… será más bien el otro, ¿no es así? Y mientras tanto, ¿viene usted a pedirme de qué vivir?

—De qué comer, señor.

Sernine le puso la mano sobre el hombro, y fríamente le dijo:

—Los poetas no comen, señor. Se alimentan de rimas y de sueños. Hágalo así. Eso vale más que tender la mano.

El joven se estremeció ante el insulto. Sin decir palabra, se dirigió hacia la puerta.

Sernine le detuvo, y le dijo:

—Todavía unas palabras, señor. ¿No tiene usted ni el menor recurso?

—Ni el más mínimo.

—¿Y no cuenta usted con nada?

—Todavía tengo una esperanza… Le he escrito a uno de mis parientes suplicándole que me envíe algo. Hoy deberé recibir su respuesta. Es ya el último límite.

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