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«La medianoche menos cinco minutos —pensó Sernine—. Todavía cinco minutos más».

El joven continuaba escribiendo. Al cabo de un instante dejó la pluma sobre la mesa, puso en orden las diez o doce hojas de papel que había ennegrecido de tinta y se puso a releerlas.

La lectura no pareció agradarle, pues una expresión de descontento asomó a su rostro. Rasgó el manuscrito y quemó los pedazos en la llama de la lámpara.

Luego, con mano febril, trazó algunas palabras sobre otra hoja de papel, firmó bruscamente y se levantó de la silla.

Pero habiendo visto la cuerda a diez pulgadas por encima de su cabeza, se sentó de súbito, experimentando un estremecimiento de espanto.

Sernine veía claramente su pálido rostro y sus flacas mejillas, contra las cuales apretaba sus puños crispados. Una lágrima rodó por su cara…, una sola, lenta y desolada. Sus ojos estaban fijos en el vacío, unos ojos espantosos de tristeza y que ya parecían divisar la temible nada. ¡Y era un rostro tan joven! ¡Unas mejillas tan tiernas todavía y que ninguna cicatriz había marcado aún! Y unos ojos azules, de un azul de cielo oriental…

Medianoche…, las doce campanadas trágicas de la medianoche, a las cuales tantos desesperados han enganchado el último segundo de su existencia.

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