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Al oír la última campanada, el joven se irguió de nuevo, y esta vez valientemente, sin temblar, miró a la cuerda siniestra, intentó sonreír…, una pobre sonrisa como la lamentable mueca de un condenado a quien la muerte ha apresado ya.

Con rapidez subió sobre la silla, y con una mano tomó la cuerda.

Por un instante permaneció allí inmóvil, no porque dudara o le faltara valor, sino porque era el instante supremo, el minuto de gracia que se concede antes del gesto fatal.

Contempló la infame habitación donde un destino adverso lo había acorralado, el horrible papel de las paredes, la miserable cama…

Sobre la mesa ni un libro: todo lo había vendido. Ni una fotografía, ni el sobre de una carta. No tenía ya ni padre, ni madre, ni familia alguna. ¿Qué podía, pues, atarlo a la vida?

Con un movimiento brusco metió la cabeza en el nudo corredizo y tiró de la cuerda hasta que el nudo le apretó bien el cuello.

Y derribando con los dos pies la silla, saltó al vacío.

* * *

Transcurrieron diez segundos, veinte segundos…, veinte segundos terribles, eternos…

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