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Lupin se dejó caer sobre una butaca, balbuciendo:

—No quiero… No puedo… No tengo derecho… Es imposible… Que me crea muerto… Es mejor así…

Lupin se sintió estremecido por los sollozos, trastornado por una inmensa desesperación, henchido de una ternura que brotaba de lo más íntimo de él, como esas flores tardías que mueren el mismo día en que se abren.

La anciana se arrodilló, y con voz temblorosa le dijo:

—Es tu hija, ¿verdad?

—Sí, es mi hija.

—¡Oh pobre hijo mío! —dijo ella, llorando—. Pobre hijo mío…

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