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Transcurrió media hora. El gentío había aumentado, y Herlock Sholmes no veía, más que de cuando en cuando, a los secuaces de Lupin. Alguien le rozó con él, y una voz le dijo al oído:

—¿Qué hay, señor Sholmes?

—¿Es usted, señor Ganimard?

—Sí, recibí su nota en la taberna. ¿Qué pasa?

—Está ahí.

—¿Qué dice usted?

—Allí…, en el fondo del restaurante…, inclinado a la derecha… ¿Lo ve?

—No.

—Echa champán a su vecina de mesa.

—Pero ése no es él.

—Es él.

—Yo le respondo que… ¡Ah! Sin embargo… En efecto, podría ser… ¡Ah, el bribón! ¡Cómo se le parece! —murmuró Ganimard ingenuamente—. ¿Y los otros son los cómplices?

—No, su vecina de mesa es lady Cliveden. La otra es la duquesa de Cleath, y el que está enfrente, el embajador de España en Londres.

Ganimard dio un paso. Sholmes lo retuvo.

—¡Qué imprudencia! ¡Está usted solo!

—Él también.

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