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—¿La persona que estaba en este asiento? —gritó a los cinco ocupantes de la mesa, estupefactos—. Sí. Ustedes eran seis… ¿Dónde se encuentra la sexta?

—¿El señor Destro?

—No, no. Arsenio Lupin.

Se acercó un camarero:

—Ese señor acaba de subir al entresuelo.

Ganimard se precipitó a la escalera. El entresuelo estaba dividido en reservados y ¡tenía una salida privada al bulevar!

—¿Cómo vamos a buscarlo ahora? —gimió Ganimard—. ¡Estará lejos!

… No estaba muy lejos, a doscientos metros todo lo más, en el ómnibus Madeleine-Bastille, el cual rodaba tranquilamente al ligero trote de sus tres caballos, franqueaba la plaza de la Opera y se alejaba por el bulevar de los Capucines. Abajo, en la plataforma, se veían dos individuos con bombín. En la imperial, en lo alto de la escalera, dormitaba un viejecito: Herlock Sholmes.

Cabeceando, acunado por el movimiento del vehículo, el inglés monologaba:

—Si mi querido Wilson me viera, ¡qué orgulloso se sentiría de su colaborador!… ¡Bah!… Era fácil prever, al silbido, que la partida estaba perdida y que no se podía hacer nada mejor que vigilar los alrededores del restaurante. Pero, en verdad, ¡la vida no carece de interés con este diablo de hombre!

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