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—Tiene usted razón, señor. Estaba equivocada… En efecto, no entré por aquí. Pasé por el vestíbulo, bajé al jardín y utilizando una escalera…

Supremo esfuerzo de devoción… ¡Pero inútil! Las palabras sonaban a falsas. La voz era insegura, y la dulce criatura no tenía ya sus ojos límpidos ni su aire de sinceridad. Bajó la cabeza vencida.

El silencio fue atroz. La señora d’Imblevalle esperaba, lívida, suspendida por la angustia y el espanto. El barón parecía debatirse aún, como si no quisiera creer en el resquebrajamiento de su felicidad.

Al fin balbució:

—¡Habla! ¡Explícate!…

—No tengo nada que decir, querido —dijo en voz baja, con el rostro contraído por el dolor.

—Entonces…, la señorita…

—La señorita me salvó…, por devoción…, por afecto… Y se acusaba…

—¿De qué te salvó?… ¿De quién?

—De ese hombre.

—¿De Bresson?

—Sí. Era a mí a quien amenazaba… Le conocí en casa de una amiga, y fui tan loca que le escuché… ¡Oh, nada que tú no puedas perdonar!… Sin embargo, escribí dos cartas…, dos cartas que tú verás… Las rescaté…, ya sabes cómo… ¡Oh, ten piedad de mí!… ¡He sufrido tanto!…

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