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–¿En qué? – preguntó la anciana con ansiedad.

–Ayudarme a vivir…

–¡Oh! – exclamó ella-. A tal extremo has llegado, pobre hijo mío…

–Sí -respondió él con sencillez y con sincero dolor-. Sí, a eso he llegado. Acaban de morir tres seres a quienes yo maté con mis propias manos. El peso de ese recuerdo es demasiado agobiante. Estoy solo. Por primera vez en mi vida tengo necesidad de ayuda. Y tengo derecho a pedirle ayuda a Genoveva. Y su deber es concedérmelo… Si no…

–¿Si no, qué?

–Todo habrá acabado.

La anciana se calló, pálida y temblorosa. Volvió a resurgir en ella todo su antiguo afecto por aquel a quien había amamantado antaño y que, a pesar de todo, todavía continuaba siendo, para ella, «su pequeño». Preguntó:

–¿Y qué harás de ella?

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