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Dicho lo cual, el joven reportero me invitó a salir; me hizo dar la vuelta al castillo. Bajo nuestros pies crujían las hojas secas; era el único ruido que yo oía. El castillo parecía abandonado. Las viejas piedras, el agua estancada en los fosos que rodeaban la torre del Homenaje, la tierra desolada recubierta de los despojos del último verano, el esqueleto negro de los árboles, todo contribuía a dar a aquel triste lugar, encantado por un misterio feroz, el aspecto más fúnebre. Al doblar la torre del homenaje nos encontramos con el «hombre verde», el guarda, quien no nos saludó y pasó a nuestro lado como si no existiéramos. Era tal como lo vi por primera vez a través de los cristales de la venta del tío Mathieu. Seguía llevando la escopeta en bandolera, la pipa en la boca y sus quevedos sobre la nariz.

—¡Menudo pájaro! —me dijo en voz baja Rouletabille.

—¿Ha hablado usted con él? —le pregunté.

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