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Volvió a abrir los ojos y, tras un silencio:

—¡Para vos y los que son como vos, no sirven para nada! Para otros, que desprecian la muerte y se encuentran plenos de interés por la eterni­dad, sirven para combatir gloriosamente por la justicia, con la certidumbre de la derrota.

Cuando pronunció estas palabras, no pude con­trolar un pequeño grito de espanto, y mi fisono­mía expresó tal pavor, que Lenoir se quedó con la boca abierta.

En efecto, había sentido, con una presciencia casi divina, que iba a desgranar el rosario inter­minable de las ideas subversivas de todo orden social.

Sin ese movimiento instintivo de reprobación, hubiera glosado largamente, sin duda alguna, «la independencia del mundo» y se hubiera me­cido en quimeras con el sonido de su propia voz: advertí que mi sola pantomima había hecho tabla rasa de sus resoluciones y que no se atrevería a insistir en esas cosas delante de mí.

En efecto, ¿qué peso podrían tener, en la con­sideración de un hombre serio, estas clases de pensamiento que se dicen grandiosos, generosos, entusiastas, cuando basta que sean simplemente reflejadas por mi cerebro e ingenuamente dise­cadas por mis labios, para que, despojadas de toda vana floritura, se conviertan en una aridez capaz de provocar en los mismos espectros la nostalgia del sarcófago?

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