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—¡Oh! —dije—, la resurrección… es de risa, creedme, que Voltaire, un espíritu recto, haya de­jado escapar esas tonterías.

—¡Bueno! —respondió Claire sonriendo—, si ponéis en cuestión la persistencia de la persona­lidad en la muerte, yo podría demostraros que en ello hay un gasto de espíritu inútil. Y, en pri­mer lugar, ¿querría saber si incluso no se encuen­tra en cuestión en la vida? ¿Dónde el yo es él mis­mo? ¿Cuándo? ¿A qué HORA de la vida? ¿Vuestro yo de esta noche es el que será mañana?, ¿el de hace cincuenta años? No.

¡Somos los juguetes de una ilusión perpetua, os digo! ¡Y el universo sí que es realmente un sueño!… ¡un sueño!… ¡un sueño!…

—¡Un mal sueño, incluso! —añadió Lenoir, muy pensativo—: porque, sólo con estupor puedo re­petirlo, todo lo que he aprendido de filosofía no ha modificado la naturaleza inquietante y bárba­ra que hay en mí, y tengo miedo de convertirme de una vez por todas, en algún otro sistema de visiones, en lo que soy.

¡Ah! si tuviera, como Claire, el trampolín de la fe para saltar fuera de estos lúgubres pensa­mientos de quien soy salvaje prisionero!… Pero es que soy DEMASIADO de este mundo: no sé de un modo exacto, en una palabra, dónde dos y dos podrían muy bien no sumar cuatro. ¡Y, sin embargo!…

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