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—¡Pero, amigo mío, es del alma, sin más, de lo que queréis hablar! —interrumpí—; ¡y entonces, habría que hablar del homo triplex!

Lenoir respondió sólo con un encogimiento de hombros.

—¡Y yo, yo mismo —exclamó de repente—, mi­rad!, ¡lo hubierais creído nunca! ¡Siento dentro de mí instintos devoradores! Experimento accesos de tinieblas… furiosas pasiones, …¡odios de sal­vaje, fieras ansias de sangre insaciadas, como si me asediara un caníbal!… Sí, es una locura, pero es así; y conozco a un buen número de médicos alienistas que podrían confesar otro tanto sobre sí mismos, si sus garbanzos diarios no les impu­sieran la tranquilidad, el disimulo y el silencio. Y, cuando abandono el reino del espíritu, distingo muy bien en mí esa naturaleza infernal!… ¡Es la verdad! Y todas las especulaciones metafísicas me parecen entonces como una sarta de brillan­tes pamplinas, incapaces no sólo de rescatarme de esta horrible forma intelectual, casi diabólica, sino también de darme sólo un instante de esperanza estable. ¡Esa es la razón por la que dudo de ese cajón de sastre que llaman muerte! ¡Esa es la razón por la que no me encuentro tranquilo, ya os digo!… ¡Me conozco demasiado para estarlo alguna vez!

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