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»Ahora bien, en el momento del suceso, el pe­queño destacamento de luces, en las sombras de la noche, costeaba por el acantilado del islote los peligrosos arenales y ganaba la orilla. El joven oficial, que quizás se había adelantado una cin­cuentena de pasos a la escolta, fue tan bruscamen­te atacado a la vuelta de una roca por un gran in­sular negro (sin duda uno de esos piratas otiso­res) que éste ya le había rebanado la cabeza e, inundado por la sangre, la balanceaba en el extre­mo de sus brazos con espantosos gestos, antes de que tuviera tiempo de efectuarse cualquier mo­vimiento de defensa, cualquier disparo, incluso un grito. Como la patrulla se precipitara para masacrarlo, se vio cómo se aventuraba con pasos lentos por las arenas mortales, donde le enviaron un continuo fuego de salva, que iluminó el crepúsculo, mientras que el fantástico indígena, con­denándose a sí mismo a la muerte, se hundía poco a poco ante la sobrecogida tripulación en las du­nas de aquellas fatales playas y desaparecía asfi­xiado agitando por los cabellos, en su puño ele­vado hacia lo alto, la sangrienta cabeza que parecía enseñar victoriosamente a las estrellas. El desgraciado amigo no era otro que un teniente de navío llamado sir Henry Clifton, con el que, decía mi corresponsal, tenía que haber hecho el camino desde Jersey a Saint-Malo.»

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