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Por el momento me abstuve de cualquier refle­xión relativa a sir Henry Clifton cuando recibí aquella enojosa noticia. Había oído hablar de aquellos extrañísimos otisores color de azabache, o acechadores de naufragios. Los marinos de No­ruega y de Holanda denominan también a estos negros los demonios de las arenas movedizas. Es­tos feroces caníbales están rodeados por un mis­terio que se encuentra aun sin penetrar. En oca­siones, por la noche, se oye a lo lejos, en los es­collos, su gran grito, sombrío aullido de guerra. Son auténticas sombras. Ninguno de ellos ha sido hecho prisionero y a pesar de las descargas de los fusiles no se les ve ni caer ni huir. «No se sabe qué hacen con sus muertos, si es que mue­ren», afirma de un modo bastante extraño el geó­grafo danés Bjorn Zachnussén».

Me decidí a desterrar de mi memoria esta aven­tura que me pareció que podía turbar mi sueño.

—¿No habéis hablado de una vieja señora en­ferma? —dije al camarero metiéndome la carta en el bolsillo—; ¿ha cenado ella?

El camarero, que trataba de espiar en mis ras­gos el efecto de la carta, se quedó algún tiempo sin responder.

—No —dijo finalmente—, su cena está allí.

—Bueno —respondí—: puesto que se encuentra enferma, comeré su cena; eso le sentará bien.

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