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—No —dijo Lenoir—, sabéis que el hombre se encuentra condenado, por la irrisoria insuficien­cia de sus órganos, a un perpetuo error. El pri­mer microscopio que tuvimos bastó para probar­nos que nuestros sentidos nos engañan y que no podemos ver las cosas tal como son. ¿Nos parece esta naturaleza grandiosa y «poética»?… Pero si nos fuera dado considerarla bajo su auténtico aspecto, donde todo se devora entre sí, es proba­ble que nos estremeciéramos de horror en vez de entusiasmo.

—¡Sea!… —exclamé—: ¡ya lo sabemos! Pero, para nosotros, amigo mío, lo real es relativo: atengámosnos a lo que vemos.

—Entonces —replicó Lenoir—, si lo real es deci­didamente lo que se ve, no me explico bien por

qué las alucinaciones de un loco no merecen el título de realidades.

Me sentí acorralado; pero soy de los que no se acorrala impunemente, porque el miedo me hace penetrar en el muro.

—¡Esa es mi auténtica fe, querido Lenoir!… —dije después de un silencio.

Añadí con hipocresía, para quebrar cualquier metafísica:

—Lo mejor es ponerse de hinojos ante el Crea­dor, sin tratar de penetrar el insoluble misterio de las cosas.

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