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Joe sentía un deseo convulsivo de reír, porque se daba cuenta de cuál debía ser su aspecto. En realidad, era mucho peor de lo que él se imaginaba. Lo que vio el señor Bronson fue un chico con el sombrero y la americana cubiertos de lodo, la cara llena de señales de lucha y, en particular, una nariz hinchada, una ceja magullada, un labio partido, una mejilla arañada, los nudillos sangrando aún y la camisa rasgada hasta la cintura.

—¿Qué significa esto? —Logró articular al fin el señor Bronson.

Joe permanecía callado. ¿Cómo podría explicar en una breve frase los acontecimientos de aquella noche? Porque era indispensable incluirlos todos en la explicación de lo que significaba aquel desorden.

—¿Has perdido la lengua? —preguntó el señor Bronson, manifestando impaciencia—. ¡Habla!

—He… he…

—Sí, sí —le animó su padre.

—He… bueno, he bajado al Abismo —consiguió decir finalmente Joe.

—Debo confesar que tienes todo el aspecto de eso… quizás demasiado.

El señor Bronson hablaba con severidad; pero afortunadamente, aunque a costa de un gran esfuerzo, logró sonreír.

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