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—¿Y qué le sucedió a usted? —le preguntó Billy—. Aún nunca le vi hacer apuestas.

—No necesito hacer eso. No me tienen en cuenta. Soy un parásito.

—¿Y eso qué es?

—Un mosquito, un insecto, un sujeto que consigue algo y no da nada. Pico en la miel sudorosa de la gente que trabaja. No tengo necesidad de jugar. Mi padre me dejó bastante de sus ganancia… ¡Oh, no se envanezca de sí mismo, amigo! Su gente era exactamente tan mala como la mía. Pero la suya perdió y la mía ganó, y es por eso que usted trabaja mi tierra para la siembra de patatas.

—No le entiendo —le dijo Billy con energía—. Un hombre que está resuelto puede vencer hoy …

—¿Trabajando la tierra del gobierno? —le interrumpió con rapidez el otro.

Billy vaciló. Había sentido la puñalada.

—Se puede vencer, así mismo… —insistió.

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