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—Espera —murmuró Joe con voz emocionada—. Déjame pensar.

Se apoyó en la barra con piernas temblorosas, y Martin le sujetó con el brazo mientras reflexionaba.

—Pierden dos empleados —dijo de pronto—. Trae, déjame escribirlo.

—Pero ¿por qué te vas? —inquirió Martin.

—Por la misma razón que tú.

—Pero yo voy a embarcarme. Y tú no puedes.

—No —contestó—, pero puedo ser un buen vagabundo.

Martin le dirigió una mirada inquisitiva, luego gritó:

—¡Vive Dios que tienes razón! Mejor ser un vagabundo que una bestia de carga. Al menos, vivirás. Y eso es más de lo que has hecho hasta ahora.

—Una vez estuve en un hospital —le corrigió Joe—. Fue maravilloso. Fiebres tifoideas, ¿te lo había contado?

Mientras Martin cambiaba el telegrama y escribía «dos empleados de la lavandería», Joe prosiguió:

—Nunca quise beber cuando estaba en el hospital. Es extraño, ¿verdad? Pero, después de trabajar toda la semana como un esclavo, necesito emborracharme. ¿Te has dado cuenta de que los cocineros beben como demonios? Y también los panaderos… Es el trabajo. Tienen que hacerlo. Espera, déjame pagar la mitad del telegrama.

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