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De nuevo, los fines de semana, pedaleó las ciento cuarenta millas, matando el entumecimiento del esfuerzo excesivo con otro esfuerzo aún mayor. Al cabo de tres meses regresó por tercera vez a la taberna con Joe. Olvidó, y volvió a vivir y, al hacerlo, comprendió con claridad la bestia en que se estaba convirtiendo, no por culpa de la bebida sino del trabajo. La bebida era un efecto, no una causa. Seguía inevitablemente al trabajo, de igual modo que la noche sigue al día. No alcanzaría las alturas convirtiéndose en una bestia de carga, fue el mensaje que el whisky le susurró, y él movió la cabeza en señal de asentimiento. El whisky era sabio. Contaba secretos.

Pidió papel y lápiz y una ronda para todos, y, mientras brindaban a su salud, se acercó a la barra y garabateó unas palabras.

—Un telegrama, Joe —dijo—. Léelo.

Joe lo leyó de soslayo, con la expresión socarrona de un borracho. Pero lo que vio pareció despejarle. Dirigió a Martin una mirada de reproche mientras las lágrimas corrían por sus mejillas.

—¿No piensas volver conmigo, Martin? —preguntó sin esperanza.

Martin asintió y encargó a uno de los holgazanes que rondaban por allí que llevara su mensaje a la oficina de telégrafos.

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