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—No soy egoísta —Brissenden sonrió como sonreía cuando le divertían las palabras que sus labios delgados iban a pronunciar—. Soy tan poco egoísta como un cerdo famélico.

Martin intentó en vano que cambiara de opinión. Le dijo que su odio a las revistas era exacerbado, fanático, y que su conducta era mil veces más despreciable que la del joven que quemó el templo de Diana en Éfeso. Bajo una tormenta de acusaciones, Brissenden continuó bebiendo su ponche con aire de suficiencia, afirmando que todo lo que decía su amigo era cierto, menos lo referente a los editores. El odio que le inspiraban no conocía límites, y sus críticas superaron a las de Martin cuando empezó a hablar de ellos.

—Me gustaría que lo pasaras a máquina para mí —exclamó—. Sabes hacerlo muchísimo mejor que un mecanógrafo. Y ahora quisiera darte un consejo —sacó un abultado escrito del bolsillo exterior de su abrigo—: aquí tienes «La vergüenza del sol». Lo he leído no una vez, sino dos o tres… el mayor cumplido que puedo hacerte. Después de lo que has dicho sobre «Las cosas efímeras», será mejor que guarde silencio. Pero te diré una cosa: cuando se publique «La vergüenza del sol», será un éxito. Iniciará una polémica que valdrá miles de dólares para ti sólo en publicidad.

Martin se rió.

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