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—Vamos a su casa. Es un antiguo profesor… expulsado de la universidad… la típica historia. Una inteligencia que parece una trampa de acero. Se gana la vida como puede. Sé que, en sus peores épocas, ha sido faquir callejero. Carece de escrúpulos. Es capaz de robar la mortaja a un cadáver… de cualquier cosa. La diferencia entre él y un burgués es que él roba sin ilusión. Habla de Nietzsche, de Schopenhauer, de Kant o de quien sea, pero lo único que le importa en este mundo, incluyendo a Mary, es su monismo. Haeckel es su héroe de cartón. El único modo de insultarle es atacar a Haeckel. Ya hemos llegado —Brissenden dejó las garrafas en el suelo antes de empezar a subir.

Era el clásico edificio de dos pisos que hacía esquina, con una taberna y una tienda de comestibles en la planta baja.

—Toda la pandilla vive aquí… la escalera es de ellos. Pero Kreis es el único que tiene dos habitaciones. Vamos.

No había luz en el rellano superior, pero Brissenden avanzaba en medio de la oscuridad como si fuera el fantasma de la casa. Se detuvo un momento para hablar con Martin.

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