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Transcurrían los días y dormía regularmente ocho horas por las noches. Aunque, mientras esperaba la llegada de nuevos cheques, comía en restaurantes japoneses por diez centavos, su cuerpo se robusteció y sus mejillas dejaron de estar demacradas. Ya no se obligaba a dormir poco, ni se mataba trabajando y estudiando. No escribía nada, y sus libros permanecían cerrados. Caminaba mucho por las colinas, y pasaba largas horas en los tranquilos parques. No tenía amigos ni conocidos, ni intentaba relacionarse con nadie. No le apetecía. Estaba esperando algún estímulo, no sabía de qué clase, que volviera a poner su vida en movimiento. Entretanto, su existencia estaba en punto muerto, carecía de objetivos, y continuaba vacía e inactiva.

Un día cruzó a San Francisco para visitar a la verdadera «escoria». Pero en el último momento, cuando empezaba a subir las escaleras de la entrada, se arrepintió y, dándose media vuelta, salió huyendo de aquel populoso barrio. Le asustaba la idea de escuchar discusiones filosóficas, y escapó sigilosamente, pues no quería que nadie le reconociera.

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