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Martin disfrutó con la pelea, y sintió la antigua excitación de la lucha. Pero ésta no tardó en desaparecer, y le embargó una profunda tristeza. Tuvo la impresión de ser muy viejo… siglos más viejo que sus alegres y despreocupados compañeros de antaño. Había viajado lejos, demasiado lejos para poder regresar. Su forma de vida, que anteriormente había sido la suya, ahora le desagradaba. Todo le decepcionaba. Se había convertido en un extraño. De igual modo que le había disgustado el sabor de la cerveza, le disgustaba aquella compañía. Estaba demasiado lejos. Los separaban miles de libros. Él se había exiliado. Había viajado por el vasto reino del conocimiento y ahora era imposible el regreso. Pero era un ser humano, y su necesidad gregaria de compañía seguía insatisfecha. No había hallado un nuevo hogar. Sus viejos amigos no podían comprenderle, ni su propia familia, ni los burgueses; y aquella joven sentada a su lado, por la que sentía un gran respeto, tampoco podía comprenderle a él ni el honor que le había tributado. Su tristeza tenía un toque de amargura mientras meditaba sobre aquello.

—Haz las paces con él —le aconsejó a Lizzie al despedirse, delante de la casucha donde ella vivía, entre las calles Sexta y Market.

Aludía al joven cuyo lugar había usurpado aquel día.

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