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—¿Señor Foster? —pregunté, temblando de miedo incontrolable cuando escuché los ecos de mi voz resonando en aquel cuarto. No recibí respuesta, y la figura detrás de la mesa no se movió. Me pregunté si no estaría bebido hasta la insensibilidad, y fui hasta la mesa para sacudirlo.

Pero al simple toque de mi brazo en su hombro, el extraño anciano dio un bote en su silla, como si hubiera recibido un susto de muerte. Sus ojos, que hasta entonces habían estado mirando al vacío, se clavaron en mí. Agitando los brazos como mayales, retrocedió.

—¡No! —gritaba—. ¡No me toques! ¡Atrás! ¡Atrás!

Vi que estaba borracho, así como atenazado por algún tipo de terror indescriptible. Usando un tono calmado, le dije quién era y a lo que había ido. Pareció entender difusamente y se desplomó en su silla, para quedarse sentado flácido e inmóvil.

—Creí que era él —murmuró—. Pensé que era él que había vuelto. Está tratando de hacerlo… tratando de salir desde que lo metí ahí dentro —su voz se alzó de nuevo hasta convertirse en un grito, y se agazapó en la silla—. ¡Quizá ya haya logrado salir! ¡Quizá está fuera!

Miré a mi alrededor, casi esperando que alguna forma espectral subiese por las escaleras.

—¿Quién puede estar fuera? —pregunté.

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