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—Así que usted es el sobrino de Vanderhoof —murmuró con voz nasal—. Bueno, entonces tiene derecho a saberlo todo. Volverá dentro de no mucho a buscarme… no tardará más que lo que le cueste salir de la tumba. Así que se lo voy a contar todo.

Parecía haberse librado del terror. Era como si se hubiese resignado a sufrir alguna especie de destino horrible que podía alcanzarlo en cualquier momento. Su cabeza se venció sobre el pecho de nuevo y comenzó a musitar con voz monótona y nasal.

—¿Ve todos esos papeles y libros? Bueno, pertenecieron en un tiempo al reverendo Slott… el reverendo Slott, que lo fue de esta parroquia en otro tiempo. Y hacía magia con todas estas cosas… magia negra, que el viejo reverendo aprendió antes de venir a este país. Solían quemar y asar en aceite hirviendo a la gente como él, según dicen. Pero el viejo Slott sabía, y no se lo contaba a nadie. No, señor, Slott predicaba aquí hace generaciones, y luego venía aquí arriba a estudiar en esos libros, y a utilizar esos seres muertos de las jarras y lanzar maldiciones, y cosas así, pero se las arregló para que nadie se enterase. No, nadie sabía de sus actividades, aparte del reverendo Slott y yo mismo.

—¿Usted? —barboté, inclinándome sobre la mesa, en dirección a él.

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