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—¿Y qué es lo que le hizo? —le pregunté con voz profunda, aprovechando una pausa en la confesión del viejo sacristán.

Estalló en un espasmo de risa, echando atrás la cabeza con regocijo de borracho.

—¡Le arrebaté el alma! —aulló en un tono que me hizo temblar—. Me apoderé de su alma y la puse en una botella… ¡una botellita negra! ¡Y lo enterré! ¡Pero le falta el alma y no puede ir ni al cielo ni al infierno! Y va a volver a buscarla. Está tratando de salir, en estos mismos momentos, de su tumba. ¡Puedo oír cómo se abre camino a través de la tierra, sin descanso!

Según el viejo había avanzado en su relato, yo me había ido convenciendo de que debía estar contándome la verdad, y que todo aquello era algo más que divagaciones de borracho. Hasta el último de los detalles concordaba con lo dicho por Haines. Mientras el viejo brujo estallaba en risas demoniacas, me sentí tentado de lanzarme por las estrechas escaleras y escapar de esa vecindad condenada. Para calmarme, me puse en pie y miré de nuevo por la ventana. Los ojos casi se me salieron de las órbitas cuando vi que la cruz sobre la tumba de Vanderhoof se había vencido de forma perceptible desde la última vez que la contemplara. ¡Se inclinaba ahora en un ángulo que llegaba a los cuarenta y cinco grados!

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