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—¿Se lo cortó, eh? —preguntó el trompetero. Y luego—: ¿Cómo fue eso?

—Cuando estaba comiendo, con el cuchillo.

Ambos quedaron jadeantes mirando a lo lejos, y luego él preguntó:

—¿Mucho?

Aquella voz apagada, gastada, caduca. Aquella vieja voz, que, sin saberse por qué, recordaba un trozo de encaje obscuro levemente perfumado, repuso:

—No, no mucho.

Otra vez lanzó él el ronco y extraño grito, y quitándose el sombrero limpió el sudor de la badana y se lo volvió a poner.

La voz vecina exclamó con deje despectivo:

—Creo que fue un descuido.

Y él replicó hinchando los mofletes: —Siempre se está expuesto a ello.

Pero entonces un pajarillo, volando por encima de los dos, fue a posarse en una rama del joven castaño, y lanzó sobre sus viejas cabezas un surtidor de trinos.

Él se levantó pesadamente, se quitó el sombrero y lo agitó en dirección del árbol. El pajarillo huyó.

—No tengo ganas de que ningún pájaro venga a ensuciarse sobre nosotros —explicó.

Y fue bajando su vientre otra vez, cuidadosa, muy cuidadosamente.

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